fury. (scar)

**Invité**

carnage.
éclaboussures vermeilles qui colorent le bout de ses chaussures hors de prix.
son sang à elle.
le couteau papillon qui tourne et se retourne dans la main gantée du crimson pistols, les mâchoires crispées, les opales folles qui se posent sur les rares téméraires à venir se perdre dans son échoppe. il en est persuadé, léon. il se trame quelque chose entre scar (son amie-ennemie depuis quelques années) et sa douce rose éclatée, jolie lola adorée. leurs corps qui s’enlacent qui le hantent, possessivité primitive et animale qui s’ébroue dans ses veines et jusque dans ses tripes. les nausées qui flirtent dangereusement avec sa bouche, unique trait venant barrer la fin de son minois gracile.
il a besoin de sang, léon.
ça fait pourtant longtemps que ses poings ne se sont plus attaqués à la chair d’autrui. il se l’est implicitement promis. quand les blues l’ont recueilli, léon a cessé toutes ces incartades… du moins, vers la fin de leur longue et pénible (hrm…) vie. dorure et luxe qui les ont encanaillés jusqu’à ce qu’ils décèdent pour être entourés de verre à jamais, blanche-neige revisité ayant suscité la jalousie dévorante du gamin dépourvu d’argent et d’avenir. gamin à qui ils ont pourtant facilité la rédemption en lui laissant un héritage faramineux qu’il a su faire fleurir et fructifier, haut nom de night vales caché derrière un masque. voleur et dandy, des valises derrière lui, des polichinelles dans les tiroirs qu’il vaudrait mieux garder secrets.
alors il lutte, léon, pour ne pas sortir de son échoppe délibérément miteuse et s’élancer dans la nuit, jack l’éventreur revisité s’attaquant au premier passant pour déverser le fiel de sa haine doucereuse. pour ne plus penser aux deux femmes enlacées, amourachées, dont l’une lui appartient depuis le moment où il a posé les yeux (et les lèvres) dessus.
mais rien n’y fait. pensée pernicieuse qui tourne et retourne (comme le couteau-papillon) dans la caboche déchiquetée du mâle étouffé par sa jalousie meurtrière. les clients ne sont pas légion en ce samedi frais et hivernal, c’est pourquoi léon décide de quitter son antre. les voleurs d’étoiles ne sont pas là de toute façon, et aucune opération n’est prévue pour le moment (léon doit se renseigner sur les bâtisses un peu trop souvent délaissées par leurs propriétaires et établir des plans concrets). s’il n’a jamais été chez scar salinger, il connaît néanmoins son adresse par cœur. traqueur, fouineur, léon s’est déjà plût à la suivre à la trace en se disant que ça servirait un jour ou l’autre.
le jour, c’est aujourd’hui.
le sud que léon connaît par cœur, le sud où il a vécu ses premiers souffles, ses premières galères, ses premières mandales. le sud qui l’a vu naître, le sud qui l’a piétiné sans cesse, le sud qu’il a finalement quitté à moitié pour prendre un appartement trop souvent isolé (esseulé) dans le nord. le sud, malgré toute la rancœur que léon entretien pour lui, fait partie de sa vie. il avale les mètres jusqu’à l’endroit où vit scar pour tambouriner à la porte, appuyer sur tous les boutons de l’interphone jusqu’à ce que quelqu’un accepte de lui ouvrir. de toute façon, dans le sud, les appartements sont tellement rustiques que léon pourrait être capable d’en enfoncer la porte à force de volonté.
il beugle dans les escaliers pour tenter d’obtenir l’attention de l’intéressée, n’ayant aucune idée supplémentaire sur le numéro de son appartement.
« scar salinger ! il faut qu’on parle ! »
il rugit, léon le lion. et l’idée qu’elle puisse ne pas être présente et qu’il s’époumone pour rien ne l’a même pas effleuré… pathétique.
« on sait tous les deux que t’es pas du genre à te cacher… alors laisse-moi te montrer ce que je pense de ton comportement de petite salope. »
léon perd son calme (déjà dévoré quelques minutes auparavant…) et ne retient plus ses mots. s’il n’a jamais eu pour habitude de frapper les femmes (à moins qu’elles ne le méritent vraiment ou n’essaient d’attenter à sa vie…), il pourrait bien enfoncer ses poings dans la jolie gueule de sa cible. s’il déteste l’idée d’être totalement et irrémédiablement attiré par lola, s’il accepte encore moins d’y être attaché, il est incapable de laisser une quelconque personne continuer de la toucher. il fera tout ce qu’il faudra pour n’être plus que le seul à poser regards et mains sur son corps divin.

C'est pas tant la baise qui la dérange, c'est l'après.
Ce moment où la dissociation ne fonctionne plus, où Scarlett retrouve son corps au lieu de planer au-dessus comme une spectatrice passive qui regarderait le porno sordide tourné par une autre. Pendant, c'est devenu évident, mécanique. Il suffit de se court-circuiter la cervelle, de remplacer les neurones par la soif d'hémoglobine, de les imaginer écorchés, éviscérés, éventrés, charcutés et de les ruiner jusqu'à ce que les faibles se carapatent avant de filer en mode automatique avec le reste. La lie. Les pires. Ce n'est pas difficile pour une femme aussi charnelle que Scar, que d'esquisser les mêmes gestes enivrants faussement spontanés, les mêmes gémissements feints, la même danse macabre revisitée avec ses variations, oui, mais des variations connues par coeur, sur le bout des reins. Scarlett s'en fout. C'est jamais elle, qui se fait baiser lorsqu'elle ne l'a pas décidé, pas provoqué, c'est un espèce d'automate branché sur secteur pendant qu'elle disparaît en elle, ferme les yeux et se bouche les oreilles comme une môme, jusqu'à la fin. Le cul, ça va, elle maîtrise, c'est le reste qui lui coupe la respiration. Quand elle est sous la douche, quand elle entre à nouveau en elle, à reculons, Scarlett a toujours plus ou moins envie de gerber. De se vomir, partagée entre haine et dégoût, colère et folie vengeresse. Elle ressent souvent l'envie de se laver à la javel et de décaper sa peau pourtant douce à la laine de verre. Mais elle n'en fait rien, se contentant de se doucher rageusement jusqu'à rendre son épiderme brûlant écarlate. Et çal ne fonctionne que chez elle, dans le son taudis minable malgré le cumulus minuscule qui te finit à l'eau glacée et la salle de bains au plafond moisi. C'est ce rituel pour chasser le souvenir amer du gros porc qui vient de jouir en elle qu'elle achève lorsque les chacals se mettent à hurler à la lune.
D'humeur orageuse, Scar a encore l'impression désagréable de le sentir en elle, ce qui est complètement absurde au vue des sept minutes top chrono qui ont été les siennes. Regard noir et mâchoire serrée, la belle royale, glaciale, ignore royalement le grabuge qui résonne dans le hall décrépi : elle ne se fend d'aucun regard, d'aucun commentaire. Elle ignore les gros cons qui zonent constamment ici entre deux larcins dont elle n'a que faire pour rejoindre sa chambre et glisser un vinyle de Beethoven sur le tourne-disques qui trône à même le sol. Voilà. La voix vrombissante se calme enfin ... jusqu'à ce que la fureur se rapproche et qu'elle entende ... son nom ? Elle soupire, Scarlett, incapable de comprendre ce qu'elle a fait pour accueillir en son sein la lie de ce monde, elle qui vise pourtant le sommet. Difficile d'occulter le timbre rocailleux et atrocement irritant de Léon à la rage palpable pour une raison qu'elle ignore. Et dont elle se fiche bien. Elle pourrait essayer de comprendre ce qui le conduit jusqu'à elle de la colère à revendre mais l'empathie n'est pas sa passion première et Scar l'égoïste ne se concentre que sur ses propres grimes, lorsqu'elle ne sombre pas dans ses épisodes d'indifférence destructrice. Son comportement de petite salope aurait presque pu l'amuser et peindre un sourire sur ses pulpeuses s'il ne résonnait pas douloureusement entre ses cuisses, ce soir. Docile ou plutôt ravie d'agacer le fauve, elle quitte le taudis glacial qu'elle occupe pour venir s'appuyer dans l'embrasure de la porte. A moitié nue, l'épiderme encore brûlant et pourpre d'une douche excessive. Stature altière d'impératrice castratrice et prunelles suintant déjà le sarcasme, Scarlett dévisage longuement Léon aux poings serrés, au couteau fébrile qui exulte comme un tigre. A la putain de bonne heure. "Ecoute Léon, je ne sais pas ce que tu me veux et je n'en ai littéralement rien à faire." susurre Scar d'un timbre doucereux, presque érotique s'il n'était pas agrémenté d'un sourire de connasse, reptilien, dopé à la provocation. Le rival inopérant, elle le fixe allègrement comme s'il n'était qu'un vague étron sous ses pompes. Résolument pénible, mais particulièrement inoffensif. "J'ignore ce qui vous prend à toi et tes petits copains dégénérés mais c'est pas le bureau des pleurs ici." Razvan, Haaken et maintenant Léon, autant d'abrutis lobotomisés aux poings fébriles et aux mots tranchants pour tenter de soumettre la petite conne indomptable.
Et Scarlett le plante là, pivotant sur ses jambes graciles dans un geste calculé, défiant, pour venir claquer la porte au nez de l'avorton. Pas ce soir Léon, pas ce soir. Mais en elle la tension se ravive déjà et ses muscles se bandent, prêts à mordre. Elle le connait l'animal impulsif, il n'a jamais accepté la négation comme réponse, c'est l'un de ses rares défauts qu'il lui arrive de respecter.[/color]

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